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Une foule compacte se masse les côtes à l'orée du district Mazovaïa, dans la chaleur somme toute assez tiède du début de l'été préarctique. Un attelage de vieilles rosses vient de débouler, tout poil dehors, depuis la ligne droite d'Oteï. A son haut bord, le pelefrenier Dadavania accompagné de sa large moustache en éventrail, et d'un sourire plutôt inquiétant pour qui n'est pas familier des lieux - ce sourire appartient à la bouche de messire Bazaroff, initiateur de tout ce boxon et présentement assis à la droite du conducteur (mais c'est un bien grand mot) du bruinquebaladant véhicule.
Derrière les deux compères chahute, au gré du pavé qui se jette indifféremment sous les trois roues sans essieu métallique, un arrivage de pommes de terra novaïa à peu près aussi fraîches que la momie d'un monarque momifié.
Signe annonciateur - et qui ne saurait décevoir! - d'un festin communicatif.
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